Dedicado a esa niña que sigue
esperando, a la que hoy le he dado voz.
La que busca sentirse en casa.
la que añora también cobijo.
La desterrada.
Estoy aquí, si quieres sigue. Entra.
Si
quieres escribe, canta, baila.
Si quieres solo quédate en silencio. Si quieres llora. Sueña.
Sea lo que sea… no estás sola.
Nunca más lo estarás.
En mi mente atesoro los momentos en que, a la hora de salida del colegio, papá me esperaba en su flamante Oldsmobile de la época.
Corría a sus brazos como leona a su presa, y nunca erraba: me atrapaba en el aire, con destreza, maleta, lonchera y cuanto accesorio escolar cargara. Siempre me sentía su niña. Su niña y él, mi protector.
Mientras bajaba el tráfico, nos sentábamos dentro del auto. Allí me esperaba un gran pedazo de pan dulce y un tercio de leche. No era comida sana, pero no importaba. Era nuestro momento costeado con veinticinco centavos. Tiempo de risas, confidencias y juegos antes de llegar a casa.
Mi mamá.
Siempre risueña, ansiosa por nuestra llegada, nos esperaba en planta baja, con su vestidito rosa y un estoico delantal blanco ceñido a su diminuta cintura. Impecable, a pesar de cocinar manjares todos los días, tres veces al día, sin detenerse ni quejarse.
Apenas entrábamos, se turnaban para llenarme de besos. Querían saberlo todo. Y yo, entre risas, volvía a contar mis aventuras del día, sin que ella supiera que papá ya conocía cada detalle. Era muy celosa, así que no le decíamos que llegaba tarde al cuento.
El olor a almuerzo calientito nos guiaba hasta la mesa. Sentarnos, tomarnos de las manos y rezar era un ritual infaltable.
Recuerdo las manos tersas y pequeñas de mamá. Cosía para amigos, vecinos y familiares, pero no tenía un solo pinchazo. Sus manos eran de seda, con uñas cortas y pulidas, siempre en rosa pálido: su color permanente, como su amor por nosotros.
Con una mano acariciaba mi cabello, con la otra jugaba con los rizos de papá, contándole las canas prematuras como si leyera un poema. El almuerzo duraba horas. Comíamos entre risas, juegos y charlas que hacían del comedor nuestro pequeño mundo feliz.
Con el vientre hinchado como sapo de río —de tanto comer, beber y reír— llegaba
la hora del cuento.
En el jardín del patio trasero, teníamos una hamaca enorme donde cabíamos los tres. Yo, al centro, escuchaba a papá leerme cuentos inventados desde un libro con páginas en blanco.
Decía que las letras eran invisibles, pero que él podía leerlas porque tenía ese superpoder. Yo fingía creerle. Él fingía que no lo notaba. Amor mutuo, disfrazado de juego.
Después venía la hora de estudio. Mamá me tenía todo listo en el cuarto:
libros revisados, tareas señaladas, lecciones subrayadas. Una hora y media exacta.
—“A la escuela no se va a memorizar. Analiza, Elena. Quédate con lo que tu lógica entienda”, decía papá.
Mientras estudiaba, ellos comían postre, conversaban, leían el periódico o se daban besos. Lo sé, porque un día terminé antes y los vi. Se trataban como novios de escuela.
La última media hora, entraban con sus interrogatorios. Me evaluaban con juegos, con preguntas, con humor.
Al caer la noche, jugábamos Monopolio, ajedrez o “cuenta-palabras”. Tambien bailábamos papá y yo. Mamá tomaba fotos.
En casa se veía poca televisión.
—“Mata las neuronas si se ve demasiado”, decía mamá.
—“Puedes verla, pero no pongas novelas”, replicaba papá. Era lo único en que no se ponían de acuerdo.
Después de la cena, me alistaba para dormir. Mi cuarto olía a sábanas recién lavadas, a nuevo, a amor. Mamá me cubría con edredones gruesos —soy friolenta— y juntos rezábamos los tres, tomados de la mano.
Casi nunca soñaba.
No hacía falta.
Mi realidad era mejor que cualquier sueño.
Pues bien, heme aquí, con casi 55 años, y un equipaje lleno de historias que nunca sucedieron. Y aun así, las extraño.
¿Se puede extrañar lo que no fue?
Sí. Y mucho.
Porque en el fondo, esa casa de paredes imaginarias me sostuvo más que la real.
El tiempo es un rufián. Presuroso y despiadado, se burla de los recuerdos que atesoro, que no son más que fantasías fugaces. Como esa estrella que cruza el cielo y, al verla, cruzas los dedos… y nada sucede.
Con el tiempo, entiendes que a veces te cumple lo contrario de lo que pediste.
Heme aquí, esperando un milagro. Repasando todos los escenarios vividos, creyendo que puedo desandar los pasos, plagiar la memoria y alterar los hechos.
Pensando que con un pestañeo puedo enderezar los surcos escabrosos del pasado.
Aún conservo esa terquedad infantil que cree que, por la fuerza de mi interior, todo podría ser distinto.
Vana ilusión.
Estéril decepción.
Ingrato rebecueco mental.
Sigo esperando ver un álbum lleno de fotografías inexistentes. Fotos con caricias nunca dadas, historias jamás contadas, ojos dilatados de orgullo y amor. Fotos sin espaldas infinitas, sin labios fruncidos, sin miradas duras luego del golpe.
Aquí permanezco, en ese limbo entre lo que fue y lo que con el alma rogué que fuera.
Y no es fe. Ni esperanza.
Es un duelo en cámara lenta. Es negarse a soltar la historia que no fue. ¿O sí fue, y los otros la vivieron distinta?
Soy una niña que, ya mujer, sigue esperando repetir aquello que nunca vivió.
Sigo esperando, como mujer de marinero, que las aguas bajen y su barco llegue al muelle.
No al de San Blas.
Al mío.
A ese pequeño puerto de mi alma donde el amor —aunque inventado—
nunca naufragó.
Porque hay historias que no suceden... y, sin embargo, nos salvan igual.
